Golpes de Taberna que denotan algo más que ritmo.
La rabia de siglos de aplastante pobreza.
-Hola Curro, cómo estás?
-No me encuentro muy bien.
-Es que no escuchas? Vamos a tomar unas copas.
-No, déjalo.
-Anda hombre, vamos a la fiesta y aleja los malos pensamientos.
-Si me pusiera a pensar......
-Sonrío, sueño y canto pero no pienso.
Que no tengo trabajo.
Que no tengo un trozo de tierra que sea mío.
Que mis niños está descalzos, que pasan hambre.
Que me encuentro rodeado de una sociedad injusta e inhumana.
Que se me acaban los sueños.
Que la felicidad no existe.
Que es mentira, que es mentira...
-Si yo pudiera tener un trocito de mi tierra, lo regaría con
lágrimas de alegrías. Porque ya lo hicieron otros con sangre,
con sudor y con penas.
De color verde es mi campo pero yo lo veo muy negro
de cositas que han pasado, de cositas que no cuento.
Trabajando día y noche con cariño y desespero.
Tengo que dejar mi tierra, tengo que buscar sustento.
No, no puedo más, soy Luna, llanto, miedo,
no puedo más, busco y no encuentro consuelo,
no puedo más, siento oír el sufrimiento, el dolor y la tristeza
llevo dentro.
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